Ici tout est blanc. Il neige à plein ciel.

Il n’y a que les lumières de Noël pour ajouter une touche de couleurs dans la nuit.

Adèle chante dans la maison endormie.

À des milliers de kilomètres, un ami m’écrit.

— J’aime cette photo prise ce matin.

J’y retrouve les couleurs de Noël sur les barques des pêcheurs posées sur le sable — en plein soleil.

Merci Guy! Et salue bien tes amis de Lo de Marcos.

 

— Je suis un marcheur urbain, chacun de mes pas est une fiction, disait ce matin un bibliothécaire.

Les rues comme les pages d’un livre, immense.

Les trottoirs comme des marges qu’on annote, lecteur et auteur de l’histoire qui s’écrit.

Un pas à la fois.

Souvent aléatoires, parfois illisibles.

— C’est par là.

C’est la seule indication qu’on lui avait donné.

Par là.

Par là. Par là.

Bien.

Mais comment savoir qu’il serait arrivé là?

Sans doute qu’il le saurait. Simplement.

Alors il marchait.

Il avait suivi le doigt.

Peut-être aurait-il dû suivre le regard.

La lumière de l’aube.

Un miroir.

Un télescope.

C’est ça.

Le supermarché ouvrait à 13h. Il était 13h15. Les allées étaient déjà bondées.

Elle devait avoir 75 ans.

Elle zigzaguait avec habileté entre les paniers, au pas de course, avec le sourire d’une femme qui aime profondément le temps des fêtes.

Elle m’a fait penser à Mme Pepperpot, avec sa cuillère magique dans le dos.

Elle avait aussi un petit quelquechose de Mlle Germain, la voisine de ma grand-mère à la Champenoise.

Elle aurait fait un extraordinaire personnage pour un conte de Noël moderne.

Je l’imagine aussi aisément dans un roman de Nicolas Dickner.

Je me suis réveillé ce matin avec une très belle histoire de Michel Tournier en tête: Pierrot ou les secrets de la nuit.

Cela fait bien 25 ans que j’ai lu cette histoire, mais elle me revient périodiquement è l’esprit. Elle n’est peut être pas étrangère au plaisir que j’ai à faire pains, fougasses, etc.

C’est l’histoire d’un boulanger amoureux.