C’était une toute petite maison qui, avec nos regards nord-américains, avait un air modeste, presque rudimentaire, voire fragile — impossible à concilier avec la pérennité.
Et pourtant. Elle est toujours là. Fière. D’être là, et de porter une très longue histoire familiale.
Combien de nos maisons, aux allures tellement plus fortes, plus prétentieuses, seront toujours là pour témoigner d’une telle histoire? Bien peu, je le crains.
Et de tout ce qui m’entoure, qu’est-ce qui durera?
Et de tout ce que je fais, qu’est-ce qui restera?
Ce qui frappe l’imagination aujourd’hui?
Ou autre chose?
